创作（选择【史诗文学风】标题）
巴黎从来不属于某一个人，它属于凯旋门下流淌的风，属于塞纳河上晃动的光，属于咖啡馆里永不消散的香颂，但当那个叫巴雷拉的男人踏入这座城市时，空气中飘荡的不再是薰衣草的味道，而是撒哈拉深处吹来的、灼热而干燥的沙砾。
这是属于他的战场，不是铁塔下的鲜花大道，而是位于城市心脏的、被称为“黄金俱乐部”的地下博弈场，巴雷拉，这个从突尼斯老城麦地那走出来的操盘手，有着跟所有北非人一样深邃的眼睛，和跟沙漠岩石一样坚硬的下颚，他的人就像他的母语一样，混合着柏柏尔人的坚韧、阿拉伯人的狡黠,以及法国殖民史遗留下的现代性与矛盾感。
前面的七轮交锋，是一场血腥的拉锯，巴黎的金融大鳄们从不把这位穿着定制西装、却依然带着渔港腥味的男人放在眼里，他们像玩弄一只羚羊一样，用复杂的金融衍生品和过期的地契信息消耗着他，巴雷拉的麾下已经折损了三员大将，账面上的流动资金几乎见底，对方的主席，那个留着精致八字胡、在巴黎政商两界呼风唤雨的德·尚普，优雅地摇晃着手中的红酒杯，对旁人说：“给他留一张回突尼斯的机票钱，毕竟，文明人要懂得怜悯。”
但德·尚普不懂，或者他故意忽略了，“巴雷拉”这个姓氏在突尼斯国内的另一个含义——那是沙漠里最致命的蝎子名。
关键回合，在第十一点钟声敲响的前一刻到来，德·尚普亮出了他的底牌：一张看似无懈可击的、关于巴黎赛纳河畔最后一块黄金地段的转让契约，只要巴雷拉敢签，他的所有资金链就会立即被巴黎银行冻结，他本人也将背上永远的债务十字架，整个大厅的空气凝固了,仿佛能听到无数法郎在电子流中蒸发的声音。
巴雷拉站了起来，他整理了一下衬衫袖口——那里没有昂贵的手工纽扣，只有一个用骆驼骨磨成的廉价饰品，他没有盯着那张致命的合同，而是扫视了全场，他看到的是巴黎精英们眼中的戏谑，德·尚普嘴角的轻蔑。
他笑了。
那是一种旷野的笑，不带任何修饰,更像是沙漠的风撞击岩壁后的回响。
“先生们，”他用带着浓重马格里布口音的法语说，“你们教我怎么玩金融游戏，教我怎么喝红酒，甚至教我怎么用长柄叉吃蜗牛，但有一件事，巴黎没有教会我——那就是如何在猎物最得意的时候，咬断它的喉咙。”
他抛出一个U盘，里面没有银行的转账指令，只有一段视频，视频里，德·尚普那座号称百年圣地的“黄金俱乐部”地下仓库，其实早已被抽干——在过去的三个月里，这座大厦的地下一个巨大的秘密防水层，被巴雷拉通过一个突尼斯挖井队，彻底渗透成了空壳，他根本就没有打算在金融规则里赢下巴黎，而是要用从北非带来的最古老技艺——基建与挖掘，从物理上“带走”这座城市的心脏。
“合同上写的很清楚，”巴雷拉的声音冷得像沙漠的夜晚，“如果你赢，你拿走突尼斯未来的二十年版权税；如果我赢，我带走这座楼以及它地下的所有权，你们都用钢筋混凝土把巴黎垒得很高，但这让我想起了我们那里的沙丘——看起来坚固，一阵风就能流走。”
德·尚普瞬间脸色惨白，他意识到，巴雷拉从来不是来谈判的,他是来拆迁的。
没有挣扎，没有恳求，德·尚普像泄了气的皮球瘫坐在天鹅绒椅子上，巴雷拉拿起桌上一支最廉价的圆珠笔，在那份转让合同上签了字，那一刻，他没看巴黎的灯火，他看的仿佛是地中海彼岸,那片他即将带回荣耀的故土。
当黎明的光刺破云层，照射在蒙马特高地时，巴雷拉已经走出了那个巨大的地下空洞，人们后来描述，他没有带走一片玻璃，也没有抢走一个法郎，他只带走了这个“巴黎”——那个藏在地下、由德·尚普们用谎言堆砌而成的黄金之城。
突尼斯人赢了，他们赢的不仅仅是财富，更是一种宣告：在这片古老的地中海两岸,浪漫终将被铁与沙的意志重新定义。
巴雷拉坐上驶往机场的车，后视镜中，埃菲尔铁塔的轮廓渐渐模糊，他随口说了一句阿拉伯谚语：“骆驼虽慢，终能抵达麦加。”
这句话，在巴黎的废墟之上,回荡了很久很久。